BLOG EN PAUSE

La Ballade

Le poète et l’automne

Je suis face à ma page blanche,
L’été s’enfuit, l’automne preux,
Offre son or en avalanche,
D’un geste tendre et chaleureux,
Dès qu’il se vêt de tons cuivreux !
Muse, quittons notre chaumière,
Mon cœur adore être amoureux,
Il fait si bon dans la clairière !

Avant que le soleil ne flanche,
Cueillons tous les fruits savoureux,
Il reste du pain sur la planche, 
Tant que le ciel est généreux !
Vite une plume, un chemin creux,
Il faut récolter la lumière
Avant les soirs plus rigoureux ;
Il fait si bon dans la clairière !

Bientôt l’hiver, de sa palanche,
Rendra l’oiseau plus malheureux.
Il fera froid dessus la branche,
Et quand le sol sera givreux,
Fée et lutin diront entre eux
Qu’un songe de rose trémière
Serait doux pour les miséreux ;
Il fait si bon dans la clairière !

Poète ne sois pas peureux !
Sème ta rime printanière,
Tes vers renaîtront plus nombreux,
Il fait si bon dans la clairière !

Annie

Aquarelle de mon amie Marie-Luce

Le rouge-gorge

Couleur de l’automne, il est revenu
Comme le gamin courant chez sa mère
Quand la liberté redevient amère,
Couleur de l’automne, il est revenu.

Couleur de l’automne, il n’attend plus rien
Pour sa gorge rouge et sa douce plume
Si ce n’est l’espoir que ma main rallume,
Couleur de l’automne, il n’attend plus rien.

Couleur de l’automne, il est bien poli,
En manteau de feu sur la neige blanche
Quand l’hiver venu porte sa palanche,
Couleur de l’automne, il est bien poli !

Annie

Merci à mon amie Maria pour cette belle mise en page !

Pantoum revu et modifié !

Nostalgie

J’ai refermé toutes mes portes
Pour affronter les cieux plus gris.
Sur le vélin des feuilles mortes,
On voit encor maints coloris.

Pour affronter les cieux plus gris,
La cheminée ourle sa flamme.
On voit encor maints coloris
Dans les buissons que l’aube acclame !

La cheminée ourle sa flamme,
Je songe à mes étés passés.
Dans les buissons que l’aube acclame,
Les feux du temps se sont lassés !

Je songe à mes étés passés,
Déjà l’hiver met sa flanelle.
Les feux du temps se sont lassés,
Il fait bien froid dans la venelle !

Déjà l’hiver met sa flanelle,
Il a neigé dans mes cheveux…
Il fait bien froid dans la venelle,
Le blanc flocon passe aux aveux !

Il a neigé dans mes cheveux,
Traînent mes ans mille cohortes.
Le blanc flocon passe aux aveux,
J’ai refermé toutes mes portes !

Annie

Photo de mon amie Christiana.

Profitez-en pour lire ce bel écho chez Annick   

C’est le chant de la pluie

C’est le chant de la pluie et mon âme frissonne,
Elle pleure l’instant, et les jours à venir,
Quand mon regard tourné vers l’aube polissonne,
Voit déjà le tilleul qui s’apprête à jaunir.

J’entends les lourds sanglots d’une biche aux abois,
C’est le chant de la pluie et mon âme frissonne,
Erre à travers l’étang qui baigne les sous-bois
Jusqu’à s’évanouir et n’être plus personne.

Les songes de l’été que ma muse moissonne,
Seuls continuent encore à danser la java ;
C’est le chant de la pluie et mon âme frissonne,
Elle sait bien, hélas, qu’un beau jour tout s’en va !

Adieu le nid, la fleur, l’abeille et le bourdon !
Dans le lointain brumeux, pourtant la cloche sonne !
Un ciel triste et penaud brigue un premier pardon…
C’est le chant de la pluie et mon âme frissonne !

Annie

Le lambda

Heureux l’être tranquille ayant tout accompli,
Ses devoirs d’écolier, son désir d’être sage,
Les jeux entre copains, le dur apprentissage,
Et même l’impensable, en demeurant poli !

Des premières amours, aux rives de l’oubli,
Il a patiemment cultivé son passage,
Cent fois sur le métier repris le polissage,
Et ce jusqu’au moment d’entendre l’hallali…

De son discret départ on dira, quel dommage !
Mais il était bien vieux, rendons lui cet hommage,
Quelques larmes de fleurs à l’ombre des caveaux.

Celui dont le parcours fait applaudir la foule,
A t-il plus de valeur, qu’on hurle des bravos,
Quand la mort à son tour sur son nom se défoule ?

Annie

Sculpture de mon amie de talent Christiana.

Passe le temps

Mais comment tout ce temps a t-il passé si vite ?
Une page se tourne, une autre à l’horizon,
Agite sa menotte en guise d’oraison
Pour celle qui s’endort dès que le ciel l’invite.

Quand tout va pour le mieux, le sujet qu’on évite,
Est celui du trépas qui hante la raison ;
Pour oublier ce fait, on parle de saison,
De l’aube souriante au globe qui gravite !

Ainsi passent les jours, et l’on gémit d’un rien,
En oubliant parfois que l’instant, ce vaurien,
Est bien plus précieux que l’or ou bien la myrrhe.

Et quand de la jeunesse on se sent trop exclus,
Les vieux clichés d’hier qu’aujourd’hui l’on admire,
Font danser un printemps qui ne reviendra plus !

Annie

Après le deuil

Je pensais retrouver la paix, le réconfort,
Après ce grand départ qui fit pleurer ma prose,
Mais rien de tout cela, sombre est mon coffre-fort.

Un soleil trop timide affiche un air morose
Dès qu’un nuage noir, lourd de tous mes regrets,
L’empêche de sourire à l’éclat d’une rose.

Lors je ferme les yeux sur mes rêves secrets
Afin de rattraper le passé qui s’envole,
Ainsi qu’une colombe entre monts et guérets…

Ah combien j’aimerais d’une rime frivole
Découvrir l’antidote à ce chagrin pesant,
Et ramener au nid la muse bénévole !

Désormais chaque jour un silence écrasant
S’ajoute à la tristesse, et d’un pas qui se traîne,
Il alourdit d’un coup un ciel agonisant.

L’hiver est dans mon cœur, et pourtant souveraine,
La saison offre encor perles et diamants
Quand un buisson fleuri laisse échapper sa traîne

Colorant mes pensers à l’or des firmaments.

Annie